То хочется застыть, то вдруг – бежать скорей.
Укрыло пол-Земли тумана одеяло -
Такое утро здесь… И, как сказал бы Фрейд
Об этой тишине престижного квартала,
Что вертится мирок вокруг своей оси,
Любуется собой, как франт, в анфас и в профиль…
В тускнеющий неон укатится такси.
Уже не пахнет здесь ни сдобою, ни кофе,
И я иду в район попроще, победней,
Где старые дома с хрущевским арт-декором
В ладонях крыш, как прежде, держат голубей…
…Еще на ветке спит продрогший старый ворон,
И звучно не пыхтят машины во дворах,
Еще дрожит роса на скошенных газонах
И в лужах я смотрюсь… ну, если в двух словах,
То правильней сказать – бесстыжей и влюбленной.
И хочется шепнуть случайному стрижу,
Мол, нечего дремать, сейчас такое будет! -
Я трижды позвоню и в домофон скажу:
«Доставила письмо от демиурга судеб».
Желай удачи, стриж! Лети, в окно смотри,
Как я шагаю вверх с дорожною котомкой.
На пятый поднимусь, застыну у двери,
"Ни пуха ни пера", – скажу себе негромко.
В прихожей белый кот серьезный примет вид,
Хозяин помолчит, смешно потрет запястья,
Но ты увидишь, стриж, что он меня простит,
А я сниму рюкзак и зареву от счастья.