Яблоки… Спелым наливом упала луна,
Жёлтой антоновкой катится по небу солнце...
Тонко нарезаны, на подоконнике сохнут,
В печке морятся; помыто рассыпаны на
Скатерти белой… А ветер трясёт ветви вновь –
Яблоки падают под ноги в добром испуге,
Над головой, под ногами, в полёте – повсюду –
Где – под сугробами сахара зреют вином.
Скачут, сочатся, проворны, смеются в руках,
Всё ими пахнет: и август, и губы, и пальцы.
Яблоки в банки закрою, и выбор остаться
Будет за мною – оттуда им выбраться как?
Косточкой лето застынет в густом янтаре,
Яблочным духом пирог золотистый пропитан.
Хватит веселия сердцу, на строчку – пииту
В долгом, снегами пропахшем, седом январе.