На руках порезы: человеку без жизненной цели
Смысла нет оставаться и биться из края в край.
Как хотелось бы, чтобы эта жизнь стала теплее
А она холодеет все дальше взывая в даль.
Об стену кулаки разбивая, оставляю шрамы.
И душа уж похожа на отбитого мяса кусок.
И еще раз продумав все я понимаю
Будет лучше всего пистолет,курка спуск, висок.
На заплаканных стеклах дождь обо мне напишет небрежно:
Мол, была там какая-то ходила в серых одеждах
По утрам пила кофе, жила надеждой.
Лет семнадцати вроде. А знали ее? Да нет же.