Вот лепесточки летят, как плывут каравеллы Колумба,
Может из кроны цветущих дерев или просто из клумбы,
Красным огнём из земли вырастает морковь или свёкла,
Вот как писать мне стихи, только что-то не смог я.
Но вот ветер странствий вдруг штору поднял, только что-то не так,
А может не тот это ветер, а просто банальный сквозняк,
И осознав свою явь я вошёл в состояние шока,
Вот как писать мне стихи, только что-то не смог я.
И отправляясь по свету на стороны, коих четыре,
И вдруг попав в Альбион стал я лондонить или чеширить,
Мысли мои здесь растаяли в облаке позднего смога,
Вот как писать мне стихи, только что-то не смог я.
И здесь квинтэссенция стала меня отрывать от Земли,
А я ведь, как пьяный высотник орал ей: "Ты палец согни!"
Но тут же она ткнула носом меня в серебристую марь,
Мой бедный читатель, тебе не поможет словарь...