Не пишутся стихи который месяц,
Лишь бродят в голове обрывки строк,
Которые ложатся на листок
Сплетеньями престранных околесиц.
Я слышу звук, но, слов не находя,
С мольбой и болью вглядываюсь в вечер,
И по стеклу маршруты чертит ветер
Пунктиром августовского дождя.
Ещё одна попытка неудачна
Поймать за хвост и привязать к листку
Ритмически удачную строку.
И крепкий привкус горечи коньячной
По телу разливает тишину,
Усталость и бессильную неясность,
Как будто все усилия напрасны
И больше я стихов не сочиню.
Создатель "Мастера и Маргариты"
И прототип Алёши Турбина,
Простите, я не запасла вина.
Коньяк и мысли - тем и будем сыты.
Да мысли-то погорше коньяка:
Большой писатель из меня не вышел,
И тихой сапой по высокой крыше
Гуляет непокорная строка.
Мутится небо, предвещая грозы -
Смешенье двух враждующих стихий.
О, если бы писали Вы стихи
Вдобавок к Вашей гениальной прозе!
А может быть, прекрасною порой,
В том Городе, что лучше всех на свете,
Вы, как и все талантливые дети,
И баловались пушкинской строкой,
Но, не такую участь проча сыну,
Родители решили сгоряча,
И Вы пошли учиться на врача,
А первый стих сгорел в огне камина?
Молчите, улыбаясь в темноте.
И кроткими лучистыми глазами
Вот так же улыбается над нами
Иешуа, распятый на кресте.
И в небе служат всенощное бденье
И зажигают свечи в алтаре,
И в их сиянье, в звёздном серебре,
Мне в душу снова сходит вдохновенье.
<24 августа 2015 г.>