Что не сбылось – уже не в счет,
ленивое светило
над хмурым городом растет:
гвалт галок, паутины лет –
Бог мой, как это мило!
Остался в памяти моей
вчерашний шелест лета,
да бред мучительных ночей,
а августовский воробей
пропал на крышах где-то.
В гремящем небе рвутся швы,
поторопиться б надо
немому всаднику Невы
и раздобыть коню травы
из Сашкиного сада.