чужая осень мне пишет письма
на кронах сосен, на ломких листьях,
на алом небе, на желтых тучах...
чужая осень ничем не лучше
чужого лета со вкусом соли
с простым советом от вечной боли -
все в мире тленно, а мир лишь снится
чужая осень не достучится
в мою нирвану пустой вселенной,
где звезды странны, где жизнь, как пена
кипящей крови из раны строгой
над правой бровью у трупа бога...