Когда с него, как с камня, пена дней
Спадала шумно в краткий миг отлива,
Он с нежной грустью размышлял о ней,
О той, что ждёт и верит терпеливо.
Он думал, что напрасно ждёт она.
Судьба, увы, сыграла с ними скерцо,
Но накрывала нежности волна
Его уже немолодое сердце.
Она ж свою осознавала роль.
И в жизнь его не лезла нарочито.
И не была наивна, как Ассоль.
И не считала годы, как Кончита.
Не пела грустных песен, как Сольвейг,
К самой себе испытывая жалость.
Она ждала, не поднимая век,
И на судьбу свою не обижалась.
И исчезая в новой пене дней,
Не думала – Зачем я время трачу?
Ведь всё равно он возвращался к ней.
Он даже в письмах ей писал – Я плачу…