В ладонь мне опустился лист
С березы, что огнем пылала.
Он с ветки устремился вниз
Видать, пора его настала.
Я тот листок прижму к щеке,
Он жаром запылает пуще.
Спущусь тропинкою к реке
Уже холодной, но текущей.
И вздрогну, через день иль два
Морозец хваткий травы скосит,
Река застынет.
Не беда.
Грустить не надо.
Это осень.