мой хороший, мне так темно. сизый вечер затянет петлю через пару часов у ключиц, под ярёмной веной. просто кажется - я живу, а на деле я крепко сплю и смотрю безупречные сны, беспокойные сцены. сколько чёрной дыре расти у людей глубоко-глубоко, так что сами они не знают, что изменились? так что каждый из нас погибает и чёрт знает сколько веков, сколько мглы попадает в подкожный космический вырез. у печали нет качества, злобы, тепла и любви. это новая форма жизни, стихия для чутких. я родился со смесью нетленных трагедий в крови, их отсутствие в ком-то воспринимаю, как шутку. только взять бы сюда чуть солнца, нагретых песков, перелив эйфории, горячую кровь оптимиста, что там носят счастливые люди у самых висков? почему им легко и искристо? мой хороший, места для грустных давно не насмешливый миф. мы стоим за стеклом реалий, за шторой у сцены. знаешь, грусть есть единственный признак того, что я жив.
вот стучит у ярёмной вены.