вода, что рушится на нас, когда
нести себя не в силах облака,
покой уносит, то бишь череда
событий нам не снится, но пока
уважить я себя хочу открыто,
садясь на стульчик, пылью весь покрытый,
и прочитать все то, что мной забыто.
им все до лампы. кто? зачем? но мы-то
чего не тронем - будем созерцать
пришедшее в движенье, искривлять
и без того кривые очертанья
воспоминаний. в тщетных ожиданьях
есть соль своя, с ней слаще, а пока
та тщетность будет выражаться темпом
ударов капель оземь. словно чем-то
увековечив данность старика,
а если быть честнее, то попыткой,
хотя и слабой, встать в один с ним ряд;
все было б проще, только не калитка
нас разделяет - сотни баррикад.
и строчка следом точно наугад.