Маска рушится, осыпается
грубым гримом с лица,
и не вяжутся числа с памятью –
только путаница.
И не лепится глина влажная –
липнет к пальцам моим...
Человеческой маской сглаженный
усмехается мим.
И не более, и не менее,
не теперь, и не впрок –
от мигрени и от сомнения
стал свободен висок.
От незнания, от желания
от слепой полосы -
принимай меня на заклание
виноградной лозы.
Я ничем к земле не привязана,
ухожу налегке:
ни долгов, ни слов, ни тепла, ни зла -
только глина в руке.
Я сожму комок как сокровище,
как ваятеля дар...
Вот уже не боль, и не кровь ещё –
твой античный нектар.
26 августа 2015