Мне восемнадцать… Я не видел фронта,
Но мыслью
вижу
утомлённого бойца.
Мне восемнадцать... Я не видел фронта,
Но чья-то
нечужая память
мне близка.
От нестерпимой боли - содрогаюсь
За тех, кто шёл в атаку, под огонь -
Как будто сам я из окопа поднимаюсь,
Сжимает автомат ладонь.
А рядом падают солдаты,
Истерзанную землю обнимают.
Быть может, это я убит когда-то,
И похоронку на меня читают?
Чья память мне покоя не дает?
Тревожит сердце, напрягает волю?
В душе прошедшая война живет,
Как эхом, отдаётся болью.
Зимой, в сорок втором, под Сталинградом,
Как тысячи других, погиб мой дед.
И память вечная - им как награда,
Как их короткой жизни яркий свет.
Мне восемнадцать… Я не видел деда,
Но голос, чуть охрипший, слышу наяву:
«Запомни, внук,
какой ценой далась победа.»
Спасибо, дед,
за мир,
за то, что я… живу…
1979 г.
* * *