Проходя мимо,ты сжигаешь поле сухой травы.Внутри.
Засыпаешь снегом остатки задыхающегося костра,
Сражающегося с ветром за право сгореть до тла,
И на каждый день налаживаешь своего безразличия швы.
Тебе не снятся кошмарные сны?
У тебя всё хорошо,замечательно или как там бывает ещё?
Стальные слезы не разрезают мягкости щёк?
Тогда выдохни и всё таки мне обьясни
Как ты так делаешь,что мой покой нарушает любое твоё движение?
Что каждый раз в твою ровную
уходяющую бархатно нежную спину,хоть это подло но
я стреляю сдающимся взглядом на поражение
Неужели ты
носишь бронежилет со времен нашей с тобой холодной войны?
А фронты,как расстояние между,напряженно звеняще пусты
Я почти научился все эти чувства скручивать через боль обратно в узлы
Но рад бы был разучиться в гулких корридорах отчетливо слышать твои шаги
После каждой точки,с которой практически доходил до точки,
Срывался бы и писал
в твоих больших мертво-солёных глазах
пугающе обведя это в черный квадрат,другим рассказав
что "Безразличие убивает людей.Одного,я уверен,так точно."