4.15, в окошке напротив двое.
Целуют горячий кофе, и голос у них простужен.
Рисуют любовь глазами, мечтают о теплом море,
И в целом огромном мире им больше никто не нужен.
И солнце, зевнув, проснется от запаха крепкого, кофе,
Запутав лучами улыбки и нежно сплетенные пальцы.
Они бы могли стать картиной, и, может, висеть в Петергофе,
Где пыль кружит в медленном, чувственном, сказочном танце
Художник, рисуя улыбки, истратит порядочно краски.
Но знаешь, читатель, он просто не сможет всецело
отдать нам момент настоящий, не выдумав сказки,
Не сможет сказать, КАК то сердце горело.
8.15, под окнами бродят двое.
Под хмурым осенним дождем сплетя пальцы шагают по лужам.
Рисуют любовь глазами, забыв о лазурном море,
Ведь в целом огромном мире им просто никто не нужен