Я Вам пишу, чего же боле,
что Вам сказать, любезный друг,
о том чего не учат в школе
о том что вижу я вокруг.
Письмо моё большим не будет
ложится строчка за строкой
скрипит перо, я не забуду
как дует ветер полевой.
Чернила в баночке всё меньше,
письмо готово - где конверт?
На почту я иду с надеждой
дойдёт письмо, а может нет?