Этот маленький пострел
В сумке маминой «дозрел»:
Был размером он с фасольку,
Молоко сосал, и только…
А когда подрос пострел,
Выше ездить захотел:
Маму обхватив за плечи,
Дремлет кроха целый вечер.
Любит этот соня спать
Или листики жевать.
Пахнет он не мёдом липким –
Пахнет крошка эвкалиптом;
И блестит, как слива, нос.
Кто же это? Вот вопрос.
– Может, это кенгурёнок?
– Вот и нет! Он ко-а-лё-нок!