Осень била навскидку и влет
Листопадом под вздох, как картечью.
На пенечке сидел рифмоплет
И, как водится, думал о вечном.
Он хотел...он творить был готов
Весь застыв в ожидании чуда -
Только не было тех, нужных слов,
Что приходят, порой, ниоткуда.
И скучал нераскрытым блокнот,
И ложились вечерние тени.
На пенечке грустил рифмоплет
Понимая, что он - не Есенин,
И ни чей не поможет совет.
Это просто - чужая дорога.
Если кто-то от бога поэт,
Рифмоплет, это тоже - от бога.
Вспомнив вдруг про семью и дела
Он неспешно направился к дому.
Ну а осень...дарила слова -
ТЕ слова, но кому-то другому.