Поговорить бы
с тобой,
товарищ.
Ты – под два метра,
я – пониже буду.
Сто лет меж нами –
и каши не сваришь
На промежутке,
не в меру бурном.
Однако работа –
одна и та же:
Склоняем слова
в случайном порядке.
Исписаны
сотни
многоэтажек –
Томов,
которые закончатся вряд ли.
И чувства похожи:
любовь ли,
кровь ли –
Нам умирать
от единой раны
Подобного ада
не снилось и Кроули –
Другого же
нам
не надо подавно.
Летают эпохи –
дворцами,
тюрьмами,
Поэты
тихонько
в кострах
сгорают,
Рабов,
как обычно,
считают
трюмами,
И светлое будущее –
снова не за горами.
А мы не сдаёмся –
хоть бей,
хоть жги нас,
В огне не тонем,
стих
спиртом греем.
Нам,
может,
больно
без лишнего анальгина,
Но что тут скажешь?..
Такое время.