*к картине В. Карначёва
Хандра… И музы не спасают,—
Печально головы склоняют
К художнику, лежащему без сил,
Без вдохновения… И хочется спросить,
Зачем пришла хандра осенняя,
И где улыбка вдохновения?
***
Он был — Художник. Не любил зимы.
И с осени в предчувствии снегов
Душа просила яркую любовь, —
До марта чтобы длилась, до весны.
А в марте жизнь бурлила за окном,
И возбуждали взгляды незнакомок,
Весна настойчиво звала из дома,
Пьянила новизною, как вином...
И Он летел, спешил весне навстречу,
Как мотылёк летит на огонёк,
Уверенный, - не будет одинок,
Ведь женщин много, и ещё не вечер.
И жизнь свою он проживал в картинах,
Там были музы, - те, каких желал.
Любить любовью зимнею, недлинной,
Умел счастливо, ибо рисовал.
И снова ставил сети паутинные,
Когда из лета появлялась осень.
Душа томилась музыкой старинною,
Желая той, что ничего не просит,
И всё простит, и будет терпелива,
По зову первому являться, исчезать,
Быть лёгкой, радостной, само собой, красивой,
Но, главное - свободе не мешать.
Но вот беда: такой не находил,
Хоть было муз прекраснейших с избытком.
А потому частенько он хандрил,
И муз присутствие казалось пыткой…
***