когда сто чертей рвут на сто частей,
выходишь в город ночной, как в море,
под флагом, где череп поверх костей
с бутылкой рома, дабы ускорить
случайную встречу с каким-нибудь
блуждающим айсбергом или рифом —
идти на дно — не значит тонуть,
если дном представляется выход
когда точит мысль, что грядёт «полтос»,
а ты ни чего, ни о чём не знаешь
серьёзные книги читал всерьёз
но даже надежды не виден краешек
на понимание грядущего дня
или хотя бы ночи
«роджер» в башке шелестит, маня
он тоже из книжек, впрочем