Кто жизнь чужую проживает,
Тот вряд ли думает о том,
Его хоть кто-то уважает,
И что останется потом.
Когда тупые пересуды,
Забьются в угол темноты.
Оригинальная посуда,
В ней пустота, а это ты.
Кто жизнь чужую проживает,
Тот прогорает в мелочах.
И ничего не понимает,
Лишь пеленою на очах.
Стоят угрюмые сюжеты
И лица – ледяной оскал.
Одни размытые портреты
Находишь то, что не искал.
Идёшь по бренной канители,
Где есть желание одно,
Свернуться ёжиком в постели,
Залечь практически на дно.
А там себя найти, быть может,
Путей для выхода не счесть.
И понапрасну не тревожить.
В чужие совести не лезть.