Трезвый кОстит пьяницу,
Мол, ты лжёшь всё мне.
Пьяный поражается: -
Истина ж в вине.
.
.
.
- Какая ж наглая ты, Ложь,
прикрылась бы, бесстыдство ведь.
- Отстань скорее, не тревожь,
и не читай мне проповедь.
За Правдой я стою всегда,
ведь предо мной она видней...
- Прости меня, я был не прав,
ты, Ложь, для Правды, всех нужней.
Тебя скорей лелеять надо,
иначе не понять никак:
что это - лживейшая Правда?,
иль истина в оправе врак.