Мы млеем перед уходящим летом,
Мы вслед кричим ему "Постой!"
А к лету ненависть поэтов
Имеет свой глубинный слой.
Переплетенная с восторгом,
В начале лета, счастье, о
Мечтах, невыигранных торгом,
Разбившихся о полотно
Реальности жестокой лета,
Что с высоты и свысока,
Украдкой смотрит на поэта
И усмехается слегка.