По заоблачным дорогам
бродит рыжая тоска.
Пару дней,совсем немного,
ей осталось до броска;
выйдя в двери в синем небе,
молча явится на свет.
Свет смутится, станет бледен;
и тоске летящей вслед
побегут смешные люди,
понадеявшись успеть
за остатком лета. Будет
над дорогой длинной сеть
из прозрачной паутины
липнуть к розовой щеке.
Тихо станет.Беспричинно
где-то, в дальнем далеке,
запищит внезапно птаха.
По тревожному свистку
осень вынесет на плаху
ярко-рыжую тоску;
виноватую, конечно.
Непонятно только, в чём?
Я прощу её. Под вечер
будет всяк из нас прощён
этой осенью. Господен
вечный промысел не зло;
дверь открыть на небосводе -
просто Божье ремесло.