Я не писал давно стихов…
Хоть повод был, но в дни волнений
Не находил я нужных слов
И подходящих предложений
Я не склонялся, чуть дыша,
К неровностям скользящих строчек-
Ни запятых, ни многоточий
Не просит спящая душа.
Прости мне мой высокий слог,
Пусть он тебя не удивляет -
Твой образ как то, да влияет
На многопарность этих строк.
Да я б, наверно, и не смог
Поговорить с тобою в прозе-
Трезвеют мысли на морозе,
А трезвость иногда порок.
Годам и чувствам нет возврата,
Но запахом твоих волос
Опять весна тревожит нос,
Не наступившая когда-то
И не ушедшая всерьёз.
Твой голос, ласковые речи,
И нежность рук, и цвет ланит,
И грудь, и бархатные плечи,
Глаза- рождественские свечи,
Всё мне об этом говорит…
Мой март прошёл, тот день прощу ли…
Ему уж песен не пою.
Спасибо моему июлю
За нежность первую мою…
1999