Пью за ожидание смерти, называемое жизнью!
(Синий каскад Теллури, Александр Грин)
Волнуется море, на раз - размывая следы,
цепочкой двойного плетенья увившие берег.
Широкой ладонью спешащей куда-то воды
стирает с песка, как из памяти нашей, потери.
(Юлия Белохвостова)
Остаешься последним. И крест на груди – тяжелей,
Чем любая из ран, нанесенных твоей оболочке.
Сколько было стремлений, страданий, страстей на земле –
И казалось бы, незачем нынче о прошлом жалеть...
Поднимаешь бокал – но невесело пить в одиночку.
На остывшем песке нелюбимой и чуждой страны
Вспоминаешь друзей, понимая: остался последним;
И уже ни вино, ни молитвы тебе не нужны,
Ибо тяжко – так тяжко! – и сердце, и разум больны,
Ибо все, что свершил ты, исчезнет, как дружба, бесследно.
Три могилы – три раны навылет – три четверти тьмы
В той душе, что когда-то была целой четвертью света.
И, не в силах забыть это вечное гордое "мы",
Задуваешь свечу. И рассвет озаряет холмы.
Засыпая, ты слышишь знакомые возгласы где-то...