Не петь ей больше песен о лете, не видеть восхода первые лучи. Быть может, она со всем бы этим могла спокойно вперёд идти, но когда это птицы без крыльев проживали счастливые дни?
И когда это было, чтоб каждый прохожий оборачивался бедному вслед, с таким сердцем совсем непохожим, милосердия Богу давал обет. И с чего вдруг мы мысли скрываем за всем напускным светлым бликом пушистым, будто сами ангелы снизошли до земли кутистой.
И с чего мерный шаг проходя, мы бросаемся прытью к совсем незнакомым нам берегам, к чуждым и диким. И в облике ищем знакомые, (незнакомые) даже детские черты. Увиваемся смело за ними. А потом, не замечая свои же следы, говорим, что все изменили.
Быть может, это самообман. И изменился именно ты. Быть может, память соврала, даруя искажённые временем черты. Осина не та, и ты не тот уж тем боле, совсем исхудал и редкость поседел. Тонкие венки пулисируют снова, но не так, как прежде, ты в куче дел.
Суматоха, шумиха, не вечно ж нам быть такими, какие есть.
Мы весело жили и любили, пока не настал конец. И это не страшно, ведь всё проходит. Быть может, с годами ты поймёшь, что
наш мир теперь не боле, чем ком разноцветных полос.