Стучат... Стучат, как одержимые.
Словно удары по ушам!
Только уходят невредимые,
Кто приклонён был здесь к столам.
Пьяны. Но так, наполовину.
В рассветной дымке полурадужной…
По крайней мере, видно тину
В глазах слепых, слезливых. Пагубной
Осталась верная привычка
Их ослеплять и затуманивать.
И интересно, и обычно,
И, вроде, не должно затрагивать,
Да только бубен был шаманский,
На то похоже очень сильно.
Воплощены пусть и не сказки,
А нечто вкусом чуть могильным
Останется наедине.
Собой догнав и даже выжав.
Плетитесь, что же, наравне
К саням на зимне-скользких лыжах…