Даже воздушному шару
необходим груз,
чтобы не кануть бесследно
в чёрную голую бездну.
Даже беспечный путник
прячет в карман грусть
по надоевшим соседям
или семейным обедам.
Я собираюсь наощупь,
вещи кладу наугад -
стоит ли списки сверять,
раз всё равно ошибёшься,
раз всё равно не уверен,
когда вернёшься назад.
Раз всё равно не знаешь,
как и каким вернёшься.
Время теряет форму,
точно от стирки бельё:
сядет в горячей воде,
в нОске опять распрямится.
Память сбивается с толку:
где здесь моё-не моё,
что было наверняка,
что показалось, что снится?
Я обрезаю верёвки,
сбрасываю балласт;
воздух уносит вверх
шарик с шаткой корзиной.
Думала, что свободен
тот, кто другим не отдаст
право на выбор пути,
тот, кто покончит с рутиной.
Сброшены вниз шаблоны,
лишнего груза нет.
Холодно, изо рта
тянется облачко пара.
Как же, блин, одиноко.
Сядьте уже ко мне.
Я слишком лёгкая для
этого чёртова шара.