Я сейчас скажу одну вещь, я не знаю, сама ли я до неё додумалась или нет, но
Она есть.
Вот вы любите человека, а потом он от вас уходит. Почему? Ну, потому что его по приказу Сталина расстреляли. Или потому что он просто не смог с вами пойти. Не смог.
Вы знаете, тут разницы нету, правда нету. Суть в том, что этот человек ВЫБРАЛ уйти.
И вы, знаете, можете с ним разговаривать ещё года два мысленно или вслух. Можете пять? Ну, молодец вы. А можете всю жизнь? Ну, как же, жизнь-то идёт,
И вот вы уже говорите:
Ах, как жаль, что ты не будешь моим первым мальчиком, потому что...ну, знаешь, я уже хочу, а ты уже ушел.
Или
Ой, я назвала сына твоим именем, даже не знаю, как так получилось.
Или...
Ты знаешь, мне сейчас 85 лет, а я с улыбкой на губах и болью, к которой даже не могу пробраться в своей грудной клетке тебя вспоминаю.
Потому что...знаете, что я скажу? Что это лукавство, что мы не можем принять возвращение любимого челоека и простить. Что это лукавство, что нам больше не по пути, и...грустно, но я ему не отдамся (своё сердце, не отдам своё сердце, просто захотелось жестче сказать) снова.
Это всё...уже не вы говорите. А вы закрытый, отрезавший часть себя, выкинувший, бросивший...за ненадобностью.
Что же. Ведь всё равно не вернутся.