Ищу в себе что-то, чего нет в других,
Ищу в других мысли, что есть во мне.
Почему, когда душа кричит, спрашивают: «Что притих?»
И остаются рядом, когда души нет?
Из книг на полке становится сложен мой разум.
Из разума вопросы, а из них тоска.
Но от чего-то только те пишут рассказы,
Кто за годы свои сотни книг взыскал.
Понять пытаюсь, как существовать, без крайности
Теряя тех, кто заполнял бреши души
И сколько значит это тихое «Прости»
Когда уж сбит ориентир и сердце в саже.
В полу тонах комнаты давлюсь спокойствием
Вспоминая все то, что вспомнить не пошло.
Мне ведь пытаться быть хорошим свойственно…
Только вот не учел здесь, что детство прошло.
И я снова пишу, хоть и обещал что не стану.
Цена велика, боюсь за жизнь не наскрести.
Не знаю, есть тот, у кого все идет по плану,
И насколько для этого должно не везти.