Спит город, усталость сбросив
И тяжесть дневных забот.
И только в окне напротив
Флейтист никак не уснёт.
На улице - дождь и пусто,
И свет - лишь в его окне.
Смотрю сквозь стекло и грустно
От этой музыки мне.
Мальчик, ты знаешь едва ли
О том, что такое боль,
Которую люди назвали
Странным словом любовь.
Чёлочка, флейта, свитер...
Наверно, вязала мать...
О, маленький композитор,
Откуда ты мог узнать
О лавке, плющом увитой?
О тропке, ведущей в сад?
О девочке, позабытой
Лет двадцать тому назад...