Созвездие весов расположилось косо,
скрипит в дверях засов, дымит туман в покосах.
От родовых начал сквозь ночь ушла дорога.
Дыра от калача да Пушкина немного –
для лунной девы в путь нехитрые запасы,
природы древней суть со сладко-кислым квасом.
Гостиницы-года, не важная погода,
вокзалы, города, бетонные уроды.
Итог не подвести, за не именьем цели.
Оставив позади игрушки в колыбели,
пока ещё не прах, не щука, не уклейка,
но – на семи ветрах печальная жалейка.