На столе замирает волчок,
Что напевнее вяжущей скрипки.
И в тебе замигал светлячок
Угасающей доброй улыбки.
Уголки обожаемых губ!
Отчего не всегда вам смеяться?
Отчего так нечаянно скуп
Не дающий мне вам поклоняться?
И какая земная печать
Осудила любую улыбку
Умирать, не успев отыграть
Свою нежную первую скрипку?