+++
Поля в клетях лесополос,
пылят дороги полевые,
а колея слепых колес
шатает линии кривые.
Ветра. Безлюдье. Тишина.
На небе солнце одиноко.
И осень бледная смешна,
но музыка её жестока.
Летают листья и свистят,
как в путь собравшиеся птицы,
поля пустые шелестят,
как книг забытые страницы.
Блестит открытая тетрадь,
трясёт мои стихи сухие,
и муза – старшая сестра –
толкает под руку плохие.
И пляшут караваны строк,
и не за что словам цепляться…
А по обочинам дорог
унылые кусты пылятся.
И лета дни, как сны, пусты,
не сочтены, и в осень длятся.
Но ради бездны красоты
судьбе не хочется стреляться.
22 августа 1983 года
+++