Художник рисовал с неё картину.
Портрет писал, смущённый красотой.
И образ женщины , застывшей Бригантиной.
И нежность , так чаруя чистотой.
Движения под кистью оживали.
Невинность..потерялся звук и цвет.
А сердце в небеса его взлетало.
Писал он не Принцессу, вовсе нет.
Из под его мазка власа играли.
Их шелк струился слабым ручейком.
Не надышаться, вечность замирала.
В глазах рубинах звёздной пустотой.
Там холод был и легкий флёр и ветер.
Застывший бриллиантом блеск от глаз.
Как бабочка, как изумрудный пепел,
Сиял хрустально-матовый раскрас.
Под кистью оживали тело, руки.
Их прелесть даже вечность не сотрёт.
А от картины исходили звуки..
Словно скрипач аккордами берёт.
Божественна, красива и маняща.
Пастушка без смущения суеты.
Одно желание , чувством надышаться,
Художник думал, набросав черты.