У входа в пыльное метро,
Я простоял довольно долго,
Наружу все рвалось нутро,
И мягко скажем, было колко.
Как идиот стоял с букетом,
И каждой видел лишь тебя,
Но видно холод этим летом,
Тобою правил, не щадя .
Круги топчу на тротуаре,
Вскипает тихо в венах кровь,
А сердце мечется в пожаре,
Вот это «мать её» любовь.
И тут сказал простой прохожий:
«Не злись, парнишь, она придет»,
И случай изложил похожий,
Как отирал у входа свод.
Как так же ждал, как так же злился,
Как в урну выбросил букет,
Потом в отчаянье напился,
Она пришла-он ждал ответ.
Она чертовски извинялась,
С подружкой вместе, вся в слезах,
И чуть ли не к ногам склонялась,
С правдивой истиной в глазах…
«Но с ней теперь уж четверть века,
Живем, растим двоих детей,
И нет мне ближе человека,
И глупых нет во мне идей».
«Ну мне пора»- сказал прохожий,
Увидев вдалеке жену,
«Она придет, не корчи рожи,
И не вменяй её вину».
Немного я приободрился,
Но в телефоне лишь гудки,
И я еще сильнее злился,
Его рассказу вопреки.
Вот я уже совсем на взводе,
И в урну падают цветы,
И ураган в моей погоде,
Но вдруг перед глазами ты!
Как солнце в мраке среди туч,
Ты шла сквозь частокол прохожих,
Но взгляд мой был весьма колюч,
А твой немного осторожен…
Но все в порядке - я остыл,
Наверно, мне помог прохожий,
Про ожидание забыл,
Мурашки бегают по коже.
Но все в порядке. Поцелуй,
Наверно, дело спас прохожий,
Не зря сказал мне: «не ревнуй».
Не зря сказал: «не корчи рожи».