Ко мне стихи приходят разно
на протяженьи многих лет...
Какой придёт в прикиде грязном,
какой - по фрайерски одет.
Общаться с ними, ох, как муторно,
а им, скотам, всё нипочём:
- Бонжур,- с улыбкой перламутровой,
- Гуд бай,- и морду "кирпичом".
Читатель, ты уж мне поверь,
я их гонял бы, гнал бы, но,
что толку? Выставлю за дверь,
они вползут через окно!
И я привык, привык давно,
и к их понтам, к браваде их...
Да, пусть живут. Мне всё равно.
Только бы не гадили.