Еще немного с пыльных полок. Чтобы не потерять.
Это результат некой игры с Мастером. Строчки в каждом стихе то его, то мои, даже трудно вспомнить, где чьи.
.....
пух тополиный на цветах сирени
пух лебединый в озере у дома
уносит ветер, в нем слова прощанья
твой голос и улыбка в стопке писем
однажды станут пухом, легким пеплом
сгорают быстро белые страницы
.....
цветок засохший на странице книги
поблекли краски, но остался запах
закрою, уберу её подальше.
опять весь день в окно гроза стучится
темно и зябко. может стать песчинкой?
песок в пустыне не грустит о влаге
.....
отшельник много видел. смысл дороги
в ее начале, а конца не видно
дождь сеногной раскладывает книги
на жёлтые лотки кустов рябины
но кто листы наполнит откровеньем
нет языка такого и не будет