Я вспоминаю древнего поэта -
Тебя сентябрь, воспевшего в стихах.
И ночь последнюю, когда уходит лето,
Он провожал, слезами на глазах.
Он не жалел о днях беспечных,
Когда от зноя таяла душа,
Он не жалел о радостях сердечных,
Что в памяти всплывали не спеша.
Цикады звон и шелест ветра,
Притихший сад, ущербная луна,
И силуэт прекрасной незнакомки
Он сохранил у сердца навсегда.
Ах! Эта грусть китайского поэта!
Мне сквозь века понятна и близка.
И я сегодня провожаю лето,
И в даль плывут ночные облака.
Они плывут медлительно и тихо,
Покорны ветру и своей судьбе,
Плывут, как плыли и когда-то,
В том древнем и далёком сентябре...
А может не было лихих столетий?
И ночь осенняя всего лишь сон?
Кто сможет на вопрос ответить -
Он - это Я? А может Я - есть Он?
И вот стою я у окна ночного,
Вдыхая ветра терпкий аромат,
Грустя о том, что не вернуть былого,
О той волне, что не вернёшь назад.