Осколки солнца пролились бликами
на дно криницы,
а неба синь своими криками
взорвали птицы.
Природы зов на юг их манит,
сзывает в клин,
отлёта горечь на крылья давит,
как жёлтый сплин.
В края чужие, в чужие песни
лететь так больно,
а им бы кучно, а им бы вместе
в свои раздолья.
А им над полем златой пшеницы
курлыкать в бликах,
прощально тают на солнце птицы
в предсмертных криках.
А выстрел грянул, а перья долго
спускались с неба,
а клин курлыкал, а клин не дрогнул,
как-будто не был...