А жизнь человека - что ветром взметённая пыль.
О, как иллюзорна сегодня - вчерашняя быль,
когда от груди материнской ты отнят был, но
внезапно узнал, что ребёнком был страшно давно,
настолько давно, что забыл, сколько в жизни твоей
случалось несчастий, и было надёжных друзей.
Нет, жизнь человека - не ветром взметённая пыль,
жизнь - память о чём-то, о чём нам напомнит ковыль
и, может быть, древняя строчка о юной любви,
мгновенье назад жизнью вечности ставшей. В крови
рождаемся мы, кровью платим за всё, но туда,
куда убегают чредой суетливой года,
уходим бескровными, кровь своим детям отдав,
смерть смертью во здравие «завтрашней» жизни поправ.