Кампан пробил девятый час
по византийскому паролю,
и со двора
последний Спас
идет в картофельное поле.
Пусть жребий выбран,
все равно
от скуки нервная икота.
Тоскливо смотрится
в окно
с железным ковом переплета.
Душа вдруг так уязвленА
дисциплинарностью кадастра,-
что
исчезают Времена
и искажаются Пространства.
Едва откроешь Синаксарь-
проступят
в бУквицах Молитвы
и обжигающий сентябрь
и холодеющие липы...