Так моя голова прорастает корнями мыслей.
В черепном коробке им, похоже, темно и тесно —
Вот и жаждут наружу, пуская свои отростки
И наощупь ища, как бы выбиться ближе к солнцу.
Здравомыслие — древо мысли — и рвется слово,
Словно лист по весне прорывает тугую почку:
Изрыгается из гортани зеленой кровью,
Разбивая звенящим криком границу мира.
Я как Один на Иггдрасиле — с пробитой грудью
Ради двух или трех фонем истекаю стоном:
Меж разомкнутых губ пролезают слова листвою,
И глаза зелены, и не слезы, а сок древесный...
Это боль, но она похожа на горечь мёда.
Эта боль, от которой спасения не найдется, —
Невысокая плата за вечную верность Слову.
Мой Париж стоит мессы, а Ясень — копья под сердцем.
...так моя голова прорастает корнями мыслей.
Лето 2015