***
Меня уже тошнит от поэзии,
Этот застрелился к чёртовой матери,
Другой петлю скрутил, на цифре двадцать шесть ,
Никто из них не выглядел предателями,
Увидев жизнь, такой какая она есть.
Но человек не для того на свет родился,
Чтоб дверь самостоятельно найти в другой,
Чтоб отравиться ерундой,
иль выпрыгнуть в открытое окно,
В записочке за это извиниться,
Затем тебя превознесут,
В почёте здесь столь яркий самосуд!
поэт, герой, самоубийца.
Вот потому поэты ,
живите лет до ста
Но только сильно не торчите
Не пейте водку сгоряча
Порой выделывая пируэты
Свои испытывая слабые места
Во сне истошно не кричите ...
18.10.14