В этот день чуть медленнее время.
Так ровняют ход календаря.
Ожидание постукивает в темя.
Дверь откроешь, полагая — зря.
Женщина придёт ещё чужая.
Пуговку на блузке теребя,
на постель присядет, ожидая
молча и задумчиво тебя.
Пуговка скользнёт, покинет петлю,
упадут прозрачны и легки
с покрывалом, шитым канителью,
на паркет ажурные чулки.
И когда из мёрзлого тумана
капли соберутся на стекло,
от простёртого на мягком хлопке стана
не чужое потечёт тепло.