Хрустящую пышечку в мёд окунуть,
Зажмуриться - вкусно! - запить мятным чаем,
Ни дней не считать, ни часов, ни минут,
Как будто ты здесь и всегда - изначально...
Беспечно сидеть в полусонном бистро
И ждать у строптивого моря погоды...
Я в старом Несебре, где время старо,
Но... так же, как прежде, воюют народы...
(Куда, дорогая, тебя понесло?
От пышек и чая к раздорам и войнам?
А так развернулось под ветром крыло -
И пышки в меду, но душе неспокойно).
На ЧТО рождены вы, мальчишки мои,
-И дети, и внуки - на счастье, на горе?
И вы, дочки-матери? Женщины их?
Так вот отчего ты волнуешься море...
И странно: не красен твой цвет - бирюзов...
От принятой крови зовёшься ты Чёрным?..
Из мрачных глубин поднимается зов,
На счастье рождённых детей обречённых.
Нет, нет, не отдам! Даже думать не смей!
Они рождены для продления рода,
Им надо деревья растить и детей,
И строить дома, и сажать огороды,
Смеяться и плакать, страдать и любить,
И жизнь примерять по нутру и по росту,
И слушать строптивые волны... И просто
БЫТЬ...