Мой живописец, чьи очи сравнимы
С зелёным горчайшим вином,
Во царстве твоём - столетние льдины
И северных бурь несмолкающий сонм.
Как много погибших в веках кораблей
Скрывают бездонные фьорды?
В ночи заполярной прекрасней и злей
Страданье души твоей гордой.
И не отличить эти воды заливов
От слёз твоих. Странный озноб
Преследует древнего духа чащоб,
Когда он следит за тобою пугливо.
Ты учишь, что в горечи - высшая сладость.
Творить - так отдать сердце до пустоты.
Тепла твоего потому не осталось
Для радости средь людской суеты.
И мига не стоит весь быт их cплочённый,
Когда на скале ты стоишь, по обычаю,
И бурю встречаешь. В стихии той чёрной
Есть Божий гнев и Божье величие.
Мой живописец в селеньях сгоревших
Слышит тоски опьяняющий зов.
Тогда его мантию носит прилежно
Демон из диких лесов.
Из царства не выманит блеск позолоты,
Не выманит душное брачное ложе.
Мой живописец, знаю я, кто ты.
Мой живописец, мы слишком похожи.
(18.08.15)