Измотана дорогой и бессонницей,
и болью, притаившейся в груди.
Мне, как осинке, что под ветром клонится,
омоют душу стылые дожди.
На шею кинут нитку бус рябиновых,
на плечи - плед багряно-золотой
И проведут по берегам сатиновым
Мечты моей небесно-голубой,
Несбыточной. А так ли уж несбыточной?
Ведь столько раз я счастлива была.
А счастья миг - он из желаний выточен,
В которых нет ни зависти, ни зла.
И пусть он даже краешком дотронется
Уставшей и израненной души...
Ну что же ты, подруженька-бессонница?
Тебе сегодня некуда спешить.